25/03/1926 – #999

Ho dovuto rincasare. Oi sono fuori dimmé: le fauci son aride, l’intestino par calpestato brutalmente, il capo oscilla sin ragione e i labbri restano di poco aperti allo spiro; n’ho notato i primi segni presso la fabbrica di Lylcoin, la Crosspath a poche miglia d’April Street, ove nonostante ‘l colloquiare spigliato col responsabile del reparto de’ carburanti a freddo, v’era un macigno poggiato in dosso che a stento celavo didietro la mascara ridente e loquace. Quissà pur dalla sesta ora della mane, fronte al riflettente a giustare i bordi del dresso d’impiego, v’era un alone di malessere e foschia ch’avea di che seguirmi pe’l dì innanzi. Detesto l’infermità. Non pe’ l’ovvi ragioni ch’i sintomi e lo sviluppo d’un malanno hanno di che portare, ben comprendo ch’il corpo abbia di ch’esperire pur tali mali, ma detesto ‘l torpore che ne deriva, l’incapacità conseguente ch’ho di che gestire ne’ dì sittàli, ov’anche pigliare lo stilo ‘n mano pare obbligazione tra le più faticose. Sovente ribèllomi, spingendo l’arti e ‘l cogito a gittarsi ‘n l’attività ch’ho di che fare qual nulla avesse di che ostacolarmi. Raramente vi riesco. I meccanismi intrinsechi dello ser umano hanno sempre un qualché ch’odora di tenzone e schermiglia; qual sia ‘l motivo, ebbene, quissà ne parlai – o ipotizzai – già qualcaltra volta addietro, e pare sempre arduo individuare una cagione palese pe’ codesto rifiuto all’improduttività che traggo meco. Chessìa ‘l timore atavico d’essere oi e sfumare dimani, sin nulla ch’abbia di che lassare un marchio dovunque o ‘n qualche fugiglio del mi’ passaggio, del roveto ch’ho avuto di che traversare. Chessìa ‘l disìo di sentire ‘l sottoscritto qual dissimile dell’altri, del globulo informe che sovente nomeo massa e ch’ha di che condividere le stesse reazioni a fortune e malanni, a letizie e ferite. Chessìa la brama d’aver di che dimostrare meco pe’ primo ch’ho lo che necessito pe’ proseguire nonostante l’ostacoli e i danni, qual modo di redimermi dell’ozi e l’agi iti ch’ho concessomi. Chessìa pur questo ‘l normale sviluppo di pensiero ch’ogni uno possiede ‘n momenti tal codesto. Poco importa, in fine, or che ne scribacchio quivi, ché pe’ tanto ch’ì convìncami che spinta e inerzia possano inniorare le debilitazioni fisiche, ebbene, quivi resto, scomposto allo scrittoio coll’occhi lucidi temendo che le febbri compromettano pur il fine di settimana previsto co’ Lilian. Il fine di settimana, di più, ultimo prima della ripartenza verso Eightown dei Parker. L’ossa cigolano ai movimenti e non comprendo s’il tepore sulle gote è bisogno di reposo o normale amministrazione del sistema immunitario. Ho intrugli e pastiglie nello stipetto del lavatoio poco dillà; pochi, per vero, ma d’ottima qualità. V’è un bruscolo d’orgoglio nella premura ch’ho dimostrato orora allo scrivere l’entrata odierna prima ch’ì rimanga piccicato ‘n la torba febbrile che sento vicinarsi. Un barlume benigno, pàremi. Calerò l’ultime difese, or al fine dell’entrata, e avrò di che vedere ì stesso se l’entrata a quattro cifre di dimani avrà di che celebrare ‘l malanno oppure ‘l ripristino della frenesia invidiabile che nell’ultime settimane ha colorato i dì.