10/08/1923 – #42

Mi dimando sovente s’il giouco alquanto borioso ch’infliggomi ‘n la stesura di tali entrate sia vanto_o miseria. Qual perversa bisogna paio tentare di soddisfare co’ carpiati sittàli?

Ore 20:04 – appunti sparsi

Raspo lo stilo a scacchi d’ungegnolo secco sulla cartapecora intorbidita, ché s’era anco smargellata dal lato d’inchiostro svanito, e ‘l foglio già mi par d’averlo martoriato sin frangia. Lìvi dissopra, niuna idea s’adagia due dì d’in fila, ché ciò che suona ‘n guisa, la sera, all’alba s’è fatto schiamazzo o sbrego, e ciò che pare scòrtico d’un pensiero novo s’è rivelato sol bricciolo d’un ricopio disfatto. Cangia la scrittura com’un tarabuso, a seconda del moccio, del flemma, del crostello ‘n gola, e quando vien l’ora di rileggere, ì meschino, tutto par uno smìrgolo d’eco scordita, un saltapicchio che batte sempre ‘n cima allo stesso tralcio. V’erano giorni ‘n cui l’idea balzàvami giù pe’ l’avambraccio com’un capruggine, e l’ossa scrosciavano ‘n la nota giusta, e quelli altri, che in fine son più spessi, ove sol venìa fori un accrocchio di flemma, parole afflosciate, starnuti di verbo, ciancìe senza smalto. E pur mi sorprendo, ‘sì col fiato mezzo in dosso, ch’ancora segno e ancora mi ciancico le meningi pe’ cavar senso da ’sto trafiletto sgonfio d’oggi. Mi dimando, ma ‘n rispondo: vale, ‘l travaglio? Se ‘l foglio fassi zotico, se ‘l pensiero va ‘n rottame? E che v’ho fatto delle caggìne imparate, de’ dittàmina d’altrui che meco discuto, delle morali fisse sul retropanno del cervelletto? Se poi ‘n riesco manco a pigliare l’uscio pe’ dove s’apre.