Polvere (II)

Filan per ritto le strade
Che tanto mi miran correre
Con tasche di versi ‘n le brache
E poco altro che ‘n sia polvere,

La ch’esse stesse, al lato,
Fan frullar mentre passo
E un poco mi sta piccicato
Di ‘sto nuvolo gradasso,

Un poco al bavero rizzuto,
Un poco al cogitar assorto
E, polveroso e un po’ canuto,
Dallo specchio mi veo già morto.