Frammento #027

Slargava i calcagni su d’uno scendibotta viscido, ché la trama, lassa d’orditura e madida d’assillo, s’appiccicava ai planti com’un muscigno senza fogge, ché la pedata più che passaggio parea cedimento, e ‘l cavo dell’anca si svincolava sin trazione, non per andare ma pe’ spostare ‘l peso d’un trasporto immotivato. Sotto le falangi, didentro dello svellume d’un’impugnatura rimasta incastonata tra poltiglia e semigelo, tralucea l’ultimo barlume d’un calore stitico, remanente più per materia che pe’ fervore, e la broda, s’ancor tale, s’intignava in giravolta d’amarume, senza vampa né imbocco. Tra il muciglio d’un parato scucito e lo stento d’una gobba da credenza, si frangea l’aspetto d’un mobilìo d’altri, cinto di roviname e graffiato d’aracnia, e ‘n quel torpore che s’addensa prima della veglia decisa, cada_elemento tessea più lo stare che l’offrirsi. La soglia, ché pur v’era, non si porgea a passo, ma s’opponeva com’una giuntura che ripugna snodo, e il lucore trapassava il filato con sbavatura d’ocra, simile a fermento d’orciuolo dimenticato. Ogni sollevamento si contraeva per decoro, ché il tremito di fianco che rincorre l’avanzo d’un giorno appena prefigurato già sapeva d’essere tutto. E ‘l sorbire, sin fosse avvenuto, non avrebbe guadagnato rintocco. Solo il lasciarsi reggere da cosa calda bastava a fingere un principio.