Frammento #020

Lìvi, d’in trasfusa screpolanza d’una vetrata franta e scolorata, ch’imbarcava perla e schiuma d’umido tra le grinze d’un selciato sperso e masticato da secoli di passi disusati, v’era ‘nciampata tra lattimi e gromme una ressa di cartocci disfatti, ché ‘l vergato s’era sciolto in calligrafie annegate, sinapsi sbavate, righi ‘n fuga che più che scritti parean ‘l rantolo stesso d’un ninnolo che s’è scordato d’essere oggetto, e strazia solo per sfarsi. Nel raschio d’un vico contorto che ‘ncastonava osterie arrese e suppellettili arrugginite da ‘l respiro d’un’alba che non volle farsi giorno, s’affiorò d’un guizzo storto , ‘na mano guasta d’abito e di spasmo, ché fu dito, ché fu moncone, ché fu segnale d’un non gesto, ma richiamo zoppo che pure ricucì l’occhio a ciò ch’era già dimesso, e m’addissi , ‘n trapano corto , d’un foglio strinato che ‘l vento facea volpina tra croste. Lo tirai, ché ‘l braccio già stava, e ‘l tatto pigliò , tra grassume e rilucida , ‘l tremore d’un verbo che m’apparve ‘l mio solo per sbaglio, ché d’essi parlava, tra strosce e rigonfii, d’un lasciarsi slabbrarsi pe’ silenzi, d’un lasciar volar ‘l detto che forse, ‘n tempo gobbo, fu mio, ma di me ch’ero storto apposta per fuggirmi. E ‘l foglio schivò, ché ‘l vento s’era fatto gomito e ‘l gesto già svuotato, ché rincorsa non s’ebbe, ché ‘l volo parea giustizia, e ‘l passo, ancor storto, non cercò più: stette, ‘n menzoccolo. Poi ripresi, tra pigne d’asfalto e petecchie, col passo che s’aggruma a ‘l passo d’allora, e ‘l giorno , ché v’era , si strinse in fruscìo d’uscio svanito, dove restò, tra due sbuffi, solo raschio, e ‘l raschio , forsi , parea fonema o sua carcassa. E quel volo, ancora, fu lassiato, ché nessun tentò, ché nessuno tese: restò com’un rimasuglio ‘ncrinato tra le verze d’un’ortaglia negletta e ‘l lucido d’un parabrezza guasto, e forse ancor svola, come volesse , per errore , restare caduto.